Capítulo XXIII - A ilha De Monte-Cristo Finalmente, por uma dessas sortes inesperadas que às vezes têm aqueles sobre os quais o rigor do destino se encarniçou durante muito tempo, Dantès ia alcançar o seu objectivo por um meio simples e natural e pôr o pé na ilha sem inspirar a ninguém qualquer suspeita.
Apenas uma noite o separava dessa partida tão esperada.
Essa noite foi uma das mais febris que passou Dantès. Durante ela, todas as possibilidades boas e más lhe acudiram alternadamente ao espírito. Se fechava os olhos, via a carta do cardeal Spada escrita em caracteres chamejantes na parede; se adormecia um instante, os sonhos mais insensatos vinham fervilhar-lhe no cérebro. Descia as grutas pavimentadas de esmeraldas, de paredes de rubis e estalactites de diamantes. As pérolas caiam gota a gota, tal como habitualmente se filtra a água subterrânea.
Arrebatado, maravilhado, Edmond enchia as algibeiras de pedrarias. Depois regressava à luz do dia e as pedrarias transformavam-se em simples seixos. Então, procurava tornar a entrar nas grutas maravilhosas, apenas entrevistas. Mas o caminho torcia-se em espirais infinitas e a entrada voltara a ser invisível. Procurava em vão na memória fatigada a palavra mágica e misteriosa que abria ao pescador árabe as cavernas esplêndidas de Ali- Babá. Tudo era inútil; o tesouro desaparecido tornara-se novamente propriedade dos génios da terra, aos quais tivera por instantes a esperança de o arrebatar.
O dia rompeu quase tão febril como o fora a noite; mas trouxe a lógica em auxílio da imaginação e Dantès conseguiu fixar um plano até ali vago e flutuante no seu cérebro.
Veio a noite e com a noite os preparativos da partida. Esses preparativos eram um meio de Dantès ocultar a sua agitação. Pouco a pouco adquirira sobre os companheiros autoridade de comandar como se fosse senhor do navio; e como as suas ordens eram sempre claras, precisas e fáceis de executar, os companheiros obedeciam-lhe não só com prontidão, mas também com prazer.
O velho marinheiro deixava-o agir. Também ele reconhecera a superioridade de Dantès sobre os seus, outros marinheiros e sobre ele próprio. Via no rapaz o seu sucessor natural e lamentava não ter uma filha para prender Edmond por meio dessa aliança.
Às sete horas da noite ficou tudo pronto; às sete e dez dobrava-se o farol, precisamente no momento em que o farol se acendia. O mar estava calmo, com vento fresco soprando do sudeste. Navegava-se sob céu azul, onde Deus acendia também alternadamente os seus faróis, cada um deles um mundo.
