A enseada era suficientemente larga na entrada e bastante profunda no centro para que um naviozinho do género dos spéronares lá pudesse entrar e permanecer escondido.
Então, seguindo o fio das induções - esse fio que nas mãos do abade Faria vira guiar o espírito de forma tão engenhosa no dédalo das probabilidades - pensou que o cardeal Spada, interessado em não ser visto, procurara aquele enseada, escondera o seu barquinho, seguira a linha indicada pelos entalhes e, na extremidade dessa linha, escondera o seu tesouro.
Fora esta suposição que levara Dantès junto do rochedo circular.
Havia, porém, uma coisa que preocupava Edmond e lhe baralhava todas as ideias que possuía acerca da dinâmica: como fora possível, sem empregar forças consideráveis, içar o rochedo, que devia pesar cinco ou seis toneladas, da espécie de base onde assentava?
De súbito Dantès teve uma ideia: «Em vez de o fazerem subir, devem tê-lo feito descer«, disse para consigo.
Correu para a parte de cima do rochedo e procurou o sitio da sua primeira base.
De facto, não tardou a descobrir que fora praticada uma ligeira rampa. O rochedo deslizara da sua base até se deter no local onde agora se encontrava. Outro rochedo, do tamanho de uma pedra vulgar, servira-lhe de cunha. Pedras e seixos tinham sido cuidadosamente reajustados para fazer desaparecer qualquer solução de continuidade. Essa espécie de pequena obra de pedreiro fora coberta com terra vegetal onde a erva crescera e o musgo se desenvolvera algumas sementes de murta elentisco tinham-se fixado e o velho rochedo parecia soldado aochão.
Dantès retirou a terra com precaução e reconheceu ou julgou reconhecer todo esse engenhoso artifício.
Atacou então com a enxada aquela muralha intermédia cimentada pelo tempo. Depois de trabalhar durante dez minutos, a muralha cedeu e abriu-se um buraco onde cabia um braço. Dantès cortou a oliveira mais forte que encontrou, desramou-a, introduziu-a no buraco e utilizou-a como alavanca. Mas a rocha era não só muito pesada como, ainda por cima, estava calçada tão solidamente pelo rochedo inferior que nenhuma força humana, mesmo a do próprio Hércules, seria capaz de a deslocar.
Dantès reflectiu então que era precisamente o calço que se impunha atacar. Mas como?
Dantès olhou à sua volta, como fazem os homens embaraçados e o seu olhar pousou num corno de cabrito-montês cheio de pólvora que lhe deixara o seu amigo Jacopo.
Sorriu: a invenção infernal ia ser útil.
