Capítulo VI Mais ou menos por esta data, um jovem repórter ambicioso, vindo de Nova Iorque, bateu uma manhã à porta de Gatsby e perguntou-lhe se tinha alguma coisa a dizer.
- Alguma coisa a dizer a respeito de quê? - perguntou Gatsby, delicadamente.
- Bom... qualquer declaração a fazer.
Passados uns cinco confusos minutos, ficou a saber-se que o rapaz tinha ouvido, lá pela redacção, o nome de Gatsby associado a qualquer coisa que, ou não queria revelar, ou não tinha entendido totalmente. Era o seu dia de folga e, por sua louvável iniciativa, tinha-o aproveitado para ver in loco o que se passava.
Era um tiro ao acaso e ainda assim o instinto do repórter tinha a sua lógica. A notoriedade de Gatsby, propalada pelas centenas de pessoas que tinham beneficiado da sua hospitalidade e se tinham tornado, por isso, autoridades a respeito do seu passado, crescera durante todo aquele Verão, acabando por suplantar as notícias.
Com ele se prendiam as lendas contemporâneas, como a do «oleoduto subterrâneo para o Canadá» e contava-se com persistência uma história, segundo a qual ele não morava numa casa, mas sim num barco que parecia uma casa, que subia e descia, às ocultas, a costa de Long Island.
Não é fácil dizer ao certo por que razão estas invenções eram, para James Gatz, de North Dakota, uma fonte de satisfação.
James Gatz - tal era, na verdade, ou pelo menos legalmente, o seu nome. Tinha-o mudado aos dezassete anos e no momento específico que testemunhou o início da sua carreira - quando viu o iate de Dan Cody lançar ferro no mais insidioso baixio do Lago Superior. Fora James Gatz quem, naquela tarde, andara a vadiar pela praia, em camisola de lã verde rasgada e calças de lona, mas foi já Jay Gatsby quem pediu emprestado um barco a remos, arrancou para o Tuolomee e informou Cody de que, se um vento forte o apanhasse ali, em meia hora lhe dava cabo do iate.
