Estava o Sr. Utterson sentado à lareira numa noite, depois do jantar, quando foi surpreendido pela visita de Poole.
- Valha-me Deus, Poole, o que o traz por cá? - exclamou e, logo de seguida, depois de o observar melhor, acrescentou: - O que o aflige? O sr. doutor está doente?
- Sr. Utterson - respondeu o homem. - Há qualquer coisa que não está certa.
- Sente-se e beba um copo de vinho - convidou o advogado. - Agora, descanse um momento e diga-me ao certo o que pretende.
- O senhor conhece os hábitos do sr. doutor - replicou Poole -, e sabe como ele se costuma fechar. Pois bem, está novamente trancado no gabinete; e não estou a gostar disto, senhor... preferia morrer a gostar disto. Sr. Utterson, tenho medo.
- Ora, meu bom homem - disse o advogado -, seja explícito. Tem medo de quê?
- Há uma semana que ando cheio de medo - respondeu Poole, ignorando ostensivamente a pergunta -, e já não aguento mais.
A figura do homem confirmava amplamente as suas palavras; os seus modos estavam alterados para pior; e, exceptuando o momento em que começou por anunciar o seu medo, nem por uma vez olhara o advogado cara a cara. Nesse preciso momento, estava sentado com o copo de vinho sobre os joelhos, sem que o tivesse provado, e tinha os olhos voltados pára um canto do soalho.
- Não aguento mais - repetiu.
- Vá lá - animou o advogado. - Vejo que tem um bom motivo para ter medo, Poole, e que há qualquer coisa que não bate certo. Tente dizer-me o que é.
