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Os nossos esforços matinais tinham sido excessivos para a minha saúde débil, e à tarde já estava exausto. Depois de Holmes sair para o concerto, deitei-me no sofá e tentei dormir algumas horas. Foi uma tentativa vã. O meu espírito fora demasiado excitado por tudo o que acontecera e as ideias e as conjecturas mais estranhas amontoaram-se dentro dele. Sempre que fechava os olhos via à minha frente o semblante do homem assassinado, distorcido como o de um babuíno. Tão sinistra fora a impressão que aquele rosto provocara em mim que só pude sentir gratidão por quem removera do mundo o seu dono. Se alguma vez um rosto humano sugeriu o vício do tipo mais maligno, foi certamente o de Enoch J. Drebber, de Cleveland. Todavia, reconhecia que se devia fazer justiça e que a depravação da vítima não constituía uma atenuante aos olhos da lei.
Quanto mais pensava nisto mais extraordinária me parecia a hipótese do meu companheiro, de que o homem tinha sido envenenado. Recordei o modo como ele cheirara os seus lábios e tinha a certeza de que ele detectara alguma coisa que dera origem àquela ideia. Então, se não fora veneno, o que provocara a morte do homem, visto não haver ferimentos, nem sinais de estrangulamento? Mas, por outro lado, de quem era o sangue empastado que estava no chão? Não havia sinais de luta nem a vítima tinha em sua posse uma arma com que pudesse ter ferido o adversário. Enquanto todas estas questões estivessem por responder, senti que dormir não seria fácil, tanto para Holmes como para mim. A sua calma e autoconfiança convenceram-me de que já formara uma teoria que explicava todos os factos, embora, nem por instantes, eu pudesse fazer ideia do que se tratava.
Ele regressou muito tarde - tão tarde que eu sabia que o concerto não o podia ter retido todo aquele tempo. O jantar já estava na mesa antes de ele aparecer.
- Foi magnífico - disse ele, enquanto ocupava o seu lugar.
