Parte VII Chega a Alma diante da Igreja.
Anjo:
Vedes aqui a pousada
verdadeira e mui segura
a quem quer vida.
Igreja:
Oh! Como vindes cansada
e carregada!
Alma:
Venho por minha ventura,
amortecida,
Igreja:
Quem sois? Pera onde andais?
Alma:
Não sei pera onde vou;
sou selvagem,
sou uma alma que pecou
culpas mortais
contra o Deus que me criou
à Sua imagem
Sou a triste, sem ventura,
criada resplandecente
e preciosa,
angélica em fermosura,
e per natura,
como raio reluzente
luminosa.
E por minha triste sorte
e diabólicas maldades
violentas,
estou mais morta que a morte
sem deporte,
carregada de vaidades
peçonhentas.
Sou a triste, sem mezinha,
pecadora obstinada,
perfiosa;
pola triste culpa minha,
mui mesquinha,
a todo o mal inclinada
e deleitosa.
