Os seus olhos negros muito abertos fitavam-no num último lampejo de resistência. Depois, finalmente quebrada na agonia da dor, começou a choramingar, a chorar de uma forma contida, o corpo sacudido por estremeções, à semelhança de uma criança que não quer chorar mas que, destruída por dentro, solta aqueles primeiros soluços, sacudidos e fracos, que antecedem a irrupção do choro, do brotar das lágrimas, aqueles primeiros soluços secos, devastadores, terríveis.
Ele ganhara. Ela quedava-se ali de pé, abandonada e só, no mais total desamparo, o corpo sacudido por aqueles soluços secos, os lábios percorridos por um tremor rápido, espasmódico. E então, precedidas de uma pequena convulsão como acontece com as crianças, vieram as lágrimas, a agonia cega dos olhos turvos, rasos de água, do choro desgastante e infindo, dos olhos gastos até à última gota. Caiu depois por terra, ficando sentada na relva com as mãos sobre o peito e o rosto erguido, os olhos toldados por aquele choro convulsivo. Ele ficou de pé, olhando-a de cima, qual estátua pálida e muda, como que subitamente imobilizado para toda a eternidade. Sem se mover, quedou-se assim imóvel a olhar para ela. E, apesar da tortura que tal cena lhe causava, apesar da tortura do seu próprio coração, da tortura que lhe enovelava as entranhas, ele rejubilava. Ganhara, finalmente.
Longo tempo volvido, debruçou-se enfim sobre ela, pegando-lhe na mão.
- Não chores - disse-lhe então com doçura. - Não chores.
Ela olhou para ele por entre as lágrimas que lhe escorriam olhos abaixo, um ar abstracto no rosto desamparado e submisso. Assim, deixou-se estar de olhos pregados nos dele como se não o visse, como se subitamente cega, sem vista, apesar de continuar a olhá-lo de rosto erguido.
