com cabelos louros um tanto compridos, colados à testa pelo suor. Os olhos eram azuis, muito brilhantes e vivos. Nas faces, sobre a pele fresca e avermelhada, florescia uma fina barba loura, quase como que uma penugem, mas mais forte, mais espessa, dando-lhe um ar vagamente resplandecente. Com a pesada mochila às costas, estava algo inclinado, a cabeça atirada para a frente. Tinha o bivaque pendente de uma das mãos. Com olhos vivos e penetrantes, fitava ora uma ora outra das raparigas, e especialmente March, que permanecia de pé, muito pálida, os grandes olhos arregalados, de casaco cintado e grevas, o cabelo atado atrás num grande bandó encrespado por sobre a nuca. Continuava de arma na mão. Atrás dela, Banford, agarrada ao braço do sofá, estava toda encolhida, a cabeça meio voltada como quem se preparava para fugir.
- Pensei que o meu avô ainda aqui vivesse. Será que já morreu?
- Estamos aqui há três anos - disse Banford, a qual parecia estar agora a recobrar a presença de espírito, talvez por se aperceber de algo de pueril naquela face redonda, de cabelos compridos e suados.
- Três anos! Não me digam! E não sabem quem vivia aqui antes de vocês?
- Só sei que era um velho que vivia sozinho.
- Ah! Então era ele! E o que é que lhe aconteceu?
- Morreu. Só sei que morreu.
- Ah! Então é isso, morreu!
O jovem fitava-as sem mudar de cor ou expressão. E se havia no seu rosto qualquer expressão, para além de um ar ligeiramente confuso, interrogativo, isso devia-se a uma forte curiosidade relativamente às duas raparigas. Mas a curiosidade daquela jovem cabeça arredondada, apesar de viva e penetrante, era uma curiosidade impessoal, objetiva, fria.
Porém, para March ele era o raposo.
