Totalmente dominado por aquela ideia, quedou -se algum tempo imóvel no meio do campo, o coelho morto pendendo-lhe da mão. Num fervilhar expectante, a sua mente trabalhava, refletindo, ponderando, calculando, até que finalmente ele sorriu, uma curiosa expressão de aquiescência estampada no rosto. Pois porque não? Sim, realmente porque não? Até era uma boa ideia. Que importava que isso pudesse ser um tanto ridículo? Sim, que importância tinha isso? E que importava que ela fosse mais velha do que ele? Nada, absolutamente nada. E ao pensar nos seus olhos negros, olhos assustados, vulneráveis, sorriu maliciosamente para consigo. Na verdade, ele é que era mais velho do que ela. Dominava-a, era o seu senhor.
Mas até mesmo a seus olhos lhe custava a admitir tais intenções, até mesmo para si estas continuavam secretas, ocultas algures num qualquer surdo recesso da mente. Pois, de momento, ainda era tudo muito incerto. Teria de aguardar o desenrolar dos acontecimentos, ver qual a sua evolução. Sim, tinha de ser paciente. Se não fosse cuidadoso, arriscava-se a que ela, pura e simplesmente, escarnecesse de uma tal hipótese. Pois ele sabia, astuto e sagaz como era, que se fosse ter com ela para lhe dizer assim de chofre: «Miss March, amo-a e quero casar consigo», a resposta dela seria inevitavelmente: «Desapareça. Não quero saber dessas palermices.» Seria certamente essa a sua atitude para com os homens e as suas «palermices». Se não fosse cuidadoso, ela dominá-lo-ia. cobri-lo-ia de ridículo no seu tom selvagem, sarcástico, pô-lo-ia fora da quinta, expulsá-lo-ia para sempre do seu próprio espírito. Tinha de ir devagar, suavemente. Teria de a apanhar como quem apanha um veado ou uma galinhola quando vai à caça.
