Para alívio de Benjamin, ela queixou-se aos seus pais, que o retiraram da escola. Os Roger Button disseram aos amigos que pensavam que o filho era demasiado novo.
Quando completou doze anos, os pais já se tinham habituado a ele. Na verdade, a força do hábito é tão forte que já não achavam o filho diferente de qualquer outra criança - a não ser quando alguma curiosa anomalia lhes recordava esse facto. Mas um dia, poucas• semanas depois de ter feito doze anos, quando se via ao espelho, Benjamin fez, ou pensou que fez, uma espantosa descoberta. Estariam os olhos a enganá-lo ou o seu cabelo passara, nos doze anos da sua vida, de branco para cinza-ferro sob a pintura encobridora? Estaria o labirinto de rugas do seu rosto a tornar-se menos pronunciado? Estaria a sua pele mais saudável e firme e, até, com um toque de avermelhada cor invernal? Não saberia dizer. Sabia, porém, que já não estava corcovado e que o seu estado físico melhorara desde os primeiros dias da sua vida.
«Será possível?», pensou, ou melhor, quase não se atreveu a pensar.
Foi ter com o pai.
- Sou crescido - anunciou, com determinação. - Quero usar calças compridas.
O pai hesitou.
- Bem - disse, por fim -, não sei.
Catorze anos é a idade para vestir calças compridas... e tu só tens doze.
- Mas tem de concordar - protestou Benjamin - que sou grande para a minha idade.
O pai olhou-o com um ar de ilusória especulação.
- Oh, não estou muito certo disso. Eu era do teu tamanho quando tinha doze anos.
Não era verdade: fazia tudo parte do pacto silencioso que Roger Button fizera consigo próprio para acreditar na normalidade do filho.
Por fim, chegaram a um acordo: Benjamin continuaria a pintar o cabelo. Tentaria de novo, e com mais empenho, brincar com rapazes da sua idade.
