empregaditos que se especavam em frente das montras, à espera que fossem horas de comer o solitário jantar de restaurante - desperdiçando ao lusco-fusco os momentos mais cruciais da noite e da vida.
De novo, às oito horas, quando as negras faixas de asfalto da 40th Street pulsavam de táxis, em filas de cinco, de serviço à zona dos teatros, sentia o meu coração afundar-se.
No interior dos táxis, silhuetas debruçavam-se umas sobre as outras enquanto eles esperavam, vozes cantavam, soavam risos de gracejos nunca ouvidos e cigarros acesos descreviam círculos inteligíveis. Imaginando que, também, eu, me precipitava para a folia, e compartilhando da sua íntima excitação, desejava-lhes felicidades.
Durante algum tempo perdi de vista Jordan Baker, mas a meio do Verão voltei a encontrá-la. A princípio lisonjeava-me sair com ela, porque era campeã de golfe e toda a gente a conhecia pelo nome. Depois, foi mais do que isso. Não estava propriamente apaixonado, mas sentia por ela uma espécie de curiosidade afectuosa. A aborrecida e altiva fisionomia do rosto que ela mostrava ao mundo escondia qualquer coisa - a maior parte das atitudes afectadas acabam por esconder sempre seja o que for, mesmo que, no princípio, não seja assim - e um dia descobri o que era. Estávamos os dois numa festa familiar em Wrawick e ela deixou à chuva, com a capota descida, um carro que pedira emprestado e depois mentiu acerca disso - de repente ocorreu-me a história que tinha ouvido a seu respeito e que me tinha escapado naquela noite em casa de Daisy. No primeiro grande torneio de golfe em que ela tomara parte, houve um incidente que por pouco chegava aos jornais - a insinuação de que, no round semifinal, ela tinha deslocado sub-repticiamente a bola de uma má posição.
