Tornará feito qualquer outro,
Qualquer cousa de nós com elle;
Porque o nome do heroe morto
Inda compele;
* * *
Inda comanda, a armada ida
Para os campos da Redempção.
Às vezes leva à frente, erguida
‘Spada, a Illusão.
* * *
E um raio só do ardente amor,
Que emana só do nome seu,
Dê sangue a um braço vingador,
Se esmoreceu.
* * *
Com mais armas que com Verdade
Combate a alma por quem ama.
É lenha só a realidade:
A fé e a chama.
* * *
Mas aí, que a fé já não tem forma
Na matéria e na côr da Vida,
E, pensada, em dôr se transforma
A fé perdida!
