supremo ato da vontade, não enquanto demonstração de uma simples habilidade, mera astúcia ou esperteza.
No fundo, ele era um caçador, não um fazendeiro, não um soldado com espírito de regimento. E era como jovem caçador que desejava apanhar March, transformá-la na sua presa, fazer dela sua mulher. Assim, fechou-se subtilmente sobre si mesmo, numa tão grande concentração interior que quase parecia desaparecer numa espécie de invisibilidade. Não estava muito certo de como deveria avançar. Além de que March era mais desconfiada do que uma lebre. Deste modo, decidiu continuar na aparência como aquele jovem desconhecido, estranho e simpático, em estada de quinze dias naquela casa. Naquele dia, passara a tarde a cortar lenha para a lareira. Escurecera muito cedo. Além disso, pairava no ar uma névoa fria e húmida. Quase que já estava demasiado escuro para se ver fosse o que fosse. Um monte de pequenos toros já serrados jazia junto a uma banqueta. March chegou para levar alguns para dentro de casa e outros para o telheiro, enquanto ele se preparava para serrar o último toro. Estava a trabalhar em mangas de camisa, não tendo notado a chegada dela. Ela aproximou-se com uma certa relutância, quase como que a medo. E então ele viu-a curvada sobre os toros recém-cortados de arestas vivas, aguçadas, e parou de serra:' Como um relâmpago, sentiu um fogo subir-lhe pelas pernas, abrasando-lhe os nervos.
- March? - inquiriu, na sua voz jovem e calma.
Ela olhou por cima dos toros que estava a empilhar.
- Sim? - respondeu.
Ele tentou vê-la através da escuridão, mas não conseguia distingui-la lá muito bem.
A sua imagem chegava-lhe algo esbatida, de contornos vagos, indistintos.
