- E você mora mesmo ao lado.
- Oh!
- Acho que, de certa forma, ele esperava que ela aparecesse, uma noite, numa das suas festas - continuou Jordan -, mas ela nunca o fez. Começou, então, a perguntar às pessoas se, por acaso, a conheciam e fui eu quem primeiramente ele abordou. Foi naquela noite em que, em pleno baile, ele me mandou chamar e você deve ter notado os pormenores com que ele preparou a coisa. É claro que sugeri imediatamente um almoço em Nova Iorque, e estava a ver que ele perdia as estribeiras: «Não quero fazer nada fora daqui!», repetia ele. «Quero vê-la aqui mesmo, ao pé da porta!»
- Quando lhe disse que você era amigo pessoal do Tom, ele começou a pensar pôr de parte a ideia. Pouco sabe a respeito do Tom, embora diga que durante anos leu um jornal de Chicago, na hipótese de algum dia ele falar no nome da Daisy.
Já estava escuro e, ao passarmos por debaixo de uma pequena ponte, pus o meu braço à volta dos dourados ombros de Jordan, puxei-a para mim e convidei-a para jantar.
De repente deixei de pensar em Daisy e Gatsby, para me concentrar apenas nesta pessoa nítida, firme e limitada, que negociava em cepticismo universal e se inclinava para trás, com graça, mesmo dentro do círculo do meu braço. Uma frase começou a martelar-me os ouvidos com uma espécie de inebriante excitação: «Só há perseguidos, perseguidores, activos e cansados.»
- E a Daisy devia ter um objectivo na vida - murmurou Jordan.
- Ela quer ver o Gatsby?
- Ela não tem que saber o que se passa. O Gatsby não quer que ela saiba. Você só tem que a convidar para tomar chá.
Passámos uma sebe de árvores negras e depois as fachadas da Fifty-Ninth Street; um bloco de delicada luz pálida \ projectou-se para o parque. Ao contrário de Gatsby
