Se me sinto feliz em poder ser rica, é para lhe agradar mais. Sou, por minha vergonha, mais amante do que filha. Porquê? Não sei. Toda a minha vida se resume a si. O meu pai deu-me um coração, mas você fê-lo bater. O mundo inteiro pode criticar-me, que interessa! Se o Eugène, que não pode ter nada contra mim, me perdoar dos crimes a que me condena um sentimento irresistível? Pensais que sou uma filha desnaturada? Oh, não, é impossível não amar um pai tão bom quanto o nosso. Poderia eu impedir que ele visse as consequências naturais dos nossos deploráveis casamentos? Por que não evitou ele isso? Não era ele que devia ter reflectido por nós? Hoje, sei, sofre tanto quanto nós, mas que podemos fazer? Consolá-lo! Não o conseguiríamos consolar de nada. A nossa resignação iria causar-lhe mais dores do que as nossas reprimendas, e as nossas lamentações só lhe trariam males. Existem situações na vida em que tudo é amargura.
Eugène ficou mudo, subjugado de ternura pela expressão ingénua de um sentimento verdadeiro. Se as parisienses são muitas vezes falsas, sedentas de vaidade, impessoais, frívolas, frias, é certo que amam verdadeiramente, sacrificam mais sentimentos do que outras mulheres nas suas paixões, enaltecem-se com todas as suas baixezas e tornam-se sublimes. Depois, Eugène estava tocado pelo espírito profundo e judicioso que a mulher desenvolve para julgar os sentimentos mais naturais, quando um afecto privilegiado a separa e a põe à distância deles. A senhora de Nucingen chocou-se com o silêncio que Eugène guardava.
- Em que pensais? - perguntou-lhe ela.
- Ainda estou a ouvir o que me disse. Pensei até agora amá-la mais do que você me amava.
Ela sorriu e armou-se contra o prazer que sentiu, para deixar a conversa nos limites impostos pela conveniência.
