Assim, os seus olhos pareciam dilatar-se mais e mais, tensos e rasgados, no esforço obstinado de se manter acordada. Ela tinha de se manter acordada. Tinha de saber. Tinha de ponderar, ajuizar e decidir. Tinha de manter bem firmes nas mãos as rédeas da sua própria vida. Tinha de ser uma mulher independente até ao fim. Mas estava tão cansada, tão cansada de tudo e de todos... E tinha tanto sono, tanto sono... Sentia-se tão quebrada ali ao pé do rapaz, ele transmitia-lhe uma tal calma, uma tal tranquilidade...
Contudo, os olhos dilatavam-se-lhe mais e mais, ali sentada num recanto daqueles altos penhascos bravios da Cornualha Ocidental, olhando o poente por sobre as águas do mar, olhando para oeste, lá onde ficavam o Canadá e a América. Ela tinha de saber, tinha de conseguir ver aquilo que estava para vir, aquilo que a esperava para lá do horizonte. Sentado a seu lado, o rapaz olhava as gaivotas que voavam mais abaixo, um ar sombrio no rosto carregado, os olhos tensos, descontentes. Ele queria vê-la adormecida e em paz a seu lado. Queria que ela se lhe abandonasse, queria ser o seu sono e a sua paz. E ali estava ela, quase morta pelo esforço insano da sua própria vigília. Contudo, ela nunca adormeceria. Não, nunca. Às vezes, ele pensava amargamente que teria sido melhor abandoná-la, que nunca devia ter matado Banford, que devia ter deixado que Banford e March se matassem uma à outra.
Mas isso era mera impaciência e ele sabia-o.
Estava à espera, à espera de poder partir para oeste. E desejava ansiosamente partir, era quase um suplício ter de continuar à espera de poder deixar a Inglaterra, de poder ir para oeste, de poder levar March consigo. Oh, que ânsias de deixar aquela costa!
