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Cinco anos antes, numa noite de Outono, tinham andado a passear numa rua coberta de folhas, até que chegaram a um sítio onde não havia árvores e o passeio estava banhado de luar. Aí pararam e viraram-se um para o outro. A noite estava fresca e trazia com ela a misteriosa excitação que acompanha as duas grandes mutações do ano.
As luzes tranquilas das casas zumbiam na escuridão e havia um burburinho entre as estrelas. Pelo canto do olho, Gatsby viu que os blocos dos passeios formavam realmente uma escada que ia dar a um lugar secreto, acima das árvores - podia subi-la, se fosse sozinho e, uma vez lá em cima, mamar na teta da vida, bebendo de um trago o incomparável leite do prodígio. O coração batia-lhe mais depressa à medida que o branco rosto de Daisy se aproximava do seu. Ele sabia que quando tivesse beijado esta rapariga e para sempre unido as suas indizíveis visões ao perecível hálito dela, jamais a sua mente voltaria a folgar como a mente divina. Por isso esperou, escutando por mais um instante o diapasão que batera contra uma estrela. Depois beijou-a. Quando os seus lábios a tocaram, ela desabrochou para ele com uma flor e a encarnação consumou-se.
De tudo quanto ele disse, já do seu próprio decepcionante sentimentalismo, alguma coisa me ficou na memória - um ritmo ilusório, um' fragmento de palavras perdidas que eu já ouvira algures, havia muito tempo. Por instantes, uma frase tentou formar-se-me na boca e os meus lábios apartaram-se como os de um mudo, como se dizê-la exigisse deles maior esforço do que um intimidado sopro de ar. Mas não conseguiram articulá-la e o que eu quase chegara a recordar ficou para sempre incomunicável.
