puro acaso que aluguei uma casa numa das comunidades mais estranhas da América do Norte, nessa ilha estreita e tumultuosa que se estende directamente para leste de Nova Iorque, onde, entre outras curiosidades naturais, existem duas formações geológicas invulgares. A vinte milhas da cidade, um par de ovos enormes, idênticos nos seus contornos e separados apenas por uma delicada baía, projecta-se pela massa de água salgada mais domesticada do hemisfério ocidental adentro, que é o grande quintal líquido de Long Island Sound. Não são perfeitamente ovais - tal como o ovo na história de Colombo, são ambos achatados no ponto em que se tocam -, mas a sua semelhança física deve ser motivo de perpétua admiração para as gaivotas que os sobrevoam. Para os não alados, no entanto, o fenómeno mais interessante é a sua dissemelhança em todos os aspectos, à excepção da forma e do tamanho.
Vivia em West Egg (ovo ocidental), no - digamos, menos elegante dos dois ovos, se bem que este seja um rótulo muito superficial para exprimir o bizarro, e não pouco sinistro, contraste entre eles. A minha casa ficava mesmo na ponta do ovo, apenas a cinquenta jardas do Sound e comprimida entre duas enormes mansões alugadas à época por doze ou quinze mil dólares. A que ficava à minha direita era uma coisa colossal segundo qualquer medida-padrão - era uma imitação rigorosa de um qualquer «Hôtel de Ville» da Normandia, com uma torre de um lado, novíssima, sob uma barba ainda rala de hera incipiente, uma piscina de mármore e mais de quarenta acres de relvado e jardim. Era a mansão de Gatsby. Melhor dizendo, como ainda não conhecia o senhor Gatsby, era uma mansão habitada por um cavalheiro com esse nome. Em comparação, a minha casa era uma coisa que ofendia o
