- Uísque com soda? - perguntou o chefe de mesa.
- Este é um bom restaurante - disse o senhor Wolfshiem olhando para as ninfas presbiterianas do tecto. - Mas gosto mais do do outro lado da rua!
- Sim, uísque com soda - aquiesceu Gatsby, voltando-se logo a seguir para o senhor Wolfshiem: - Mas o outro é muito quente.
- Sim, é quente e pequeno - disse o senhor Wolfshiem -, mas está cheio de memórias.
- Que restaurante é esse? - perguntei.
- O velho Metropole.
- O velho Metropole! - recordou com nostalgia o senhor Wolfshiem. - Cheio de caras conhecidas que se foram. De amigos que para sempre desapareceram. Enquanto for vivo, jamais hei-de esquecer a noite em que ali dispararam sobre Rosy Rosenthal. Éramos seis à mesa e Rosy tinha comido e bebido bem toda a noite. Já a manhã começava a raiar, quando o empregado se aproximou dele com um olhar desconfiado e lhe disse que estava lá fora alguém que queria falar com ele.
»"Muito bem", diz Rosy, e começa a levantar-se e eu faço-o sentar-se.
»Esses filhos da puta que venham cá dentro se te querem apanhar, mas, sob minha palavra de honra, Rosy, que quem não sai desta sala és tu!
»Eram então quatro da manhã e se tivéssemos levantado os estores podíamos ver a luz do dia.
- E ele foi lá fora? - perguntei inocentemente.
- É claro que foi! - O senhor Wolfshiem apontou-me o nariz, indignado. - Ao chegar à porta, virou-se para trás, foi só o tempo de dizer: «Não deixem o empregado levar o meu café!», saiu para o passeio, deram-lhe três tiros na barriga cheia e arrancaram no automóvel.
- Quatro deles foram parar à cadeira eléctrica - disse eu, recordando o caso.
- Cinco, com o Becker. - Voltou as narinas para mim, com curiosidade: - Já estou a perceber que anda a tentar descobrir se há, no meio disto, alguma «gonegção» com negócios.
