Ainda a alguma distância, vimos três ou quatro automóveis e uma multidão à volta.
- Um acidente! - disse Tom. - Ainda bem. Finalmente o Wilson vai fazer algum negócio.
Abrandou a marcha, mas ainda sem intenção de parar, até que ao aproximarmo-nos, a expressão atenta e o silêncio das pessoas reunidas à porta da garagem o fizeram travar automaticamente.
- Vamos só espreitar - disse ele, preparando-se para o pior - é só para ver.
Comecei então a ouvir um som oco e lamentoso dimanando, ininterruptamente, da garagem, um som que, ao sairmos do coupé e nos encaminharmos para a porta, se cifrou nas palavras «Oh, meu Deus!», articuladas vezes sem conta num gemido convulsivo.
- Aqui há coisa grave! - disse Tom, já perturbado. Pôs-se em bicos de pés e espreitou por cima de um círculo de cabeças para dentro da garagem, iluminada apenas por uma lâmpada amarela, envolta numa rede metálica, que pendia do tecto. Saiu-lhe então da garganta um som áspero e, com os braços possantes empurrou a multidão, abrindo caminho por entre ela.
O círculo voltou a fechar-se com um prolongado murmúrio de reprovação; só um minuto depois é que eu consegui ver fosse o que fosse. Depois chegaram outros curiosos, que desordenaram a bicha, e Jordan e eu fomos impelidos para dentro.
O corpo de Myrtle Wilson, embrulhado em dois cobertores, como se, apesar da noite quente, estivesse com arrepios, jazia numa banca de trabalho, junto da parede, e Tom, de costas para nós, inclinava-se, imóvel, para ele. Ao lado dele estava um polícia a tomar nota de nomes num livrinho, com muito suor e algumas correcções. A princípio não consegui descobrir a origem dos agudos lamentos que ecoavam clamorosamente pela despida garagem - só depois vi Wilson, de pé, na soleira da porta do escritório, a balouçar-se para trás e para diante, agarrado com ambas as mãos ao umbral.
