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- O Klipspringer toca piano - disse Gatsby, interrompendo-o. - Não toca, Ewing, meu velho?
- Não toco lá muito bem. Não... não toco quase nada. Estou des...
- Vamos lá para baixo - interrompeu outra vez Gatsby.
Tocou num interruptor. O cinzento das janelas desapareceu assim que a casa resplandeceu de luz.
Na sala de música, Gatsby acendeu uma lâmpada solitária junto do piano. Segurando, com mão trémula, um fósforo, acendeu o cigarro de Daisy e sentou-se ao pé dela num sofá, bem ao fundo da sala, onde a única luz que havia era a que, a partir do hall, reflectia o fulgurante soalho.
Quando acabou de tocar The Love Nest, Klipspringer voltou-se no banco e, com um ar infeliz, procurou Gatsby na escuridão.
- Estou completamente destreinado, como vê! Já lhe tinha dito que não sabia tocar. Estou completamente des... - Não fale tanto, meu velho! - ordenou Gatsby. - Toque!
De manhã,
Ou à tarde.
Quanto não gozámos nós...
Lá fora o vento soprava forte e ouvia-se um vago trovejar ao longo do Sound. Já todas as luzes se acendiam em West Egg; os comboios eléctricos, cortando a chuva, despejavam os passageiros de Nova Iorque, de regresso a casa. Era a hora de profundas mudanças no ser humano e no ar gerava-se a excitação.
Uma coisa é certa e nada há de mais certo,
Os ricos ficam cada vez mais ricos e os pobres têm cada vez mais filhos.
Entretanto,
Nos intervalos...
Ao aproximar-se deles para me despedir, notei que a expressão de perplexidade tinha voltado ao rosto de Gatsby, como se uma vaga dúvida lhe tivesse ocorrido, quanto à índole da sua actual felicidade. Quase cinco anos! Deve ter havido momentos, ainda nessa altura, em que Daisy não correspondeu inteiramente aos seus sonhos - não por culpa dela, mas devido à colossal vitalidade da própria ilusão dele, que tinha ultrapassado Daisy, e tudo o mais.
