«'— São todos eles romances de Walter Scott, avó.'
«'— Romances de Walter Scott! Mas, espera lá, não haverá dentro deles alguma velhacaria? Vê bem, não teria ele posto entre as páginas algum bilhetinho?'
«'— Não, avó, não há qualquer bilhetinho.'
«'— Vê debaixo da encadernação. Às vezes eles escondem-nos debaixo da pele da encadernação, esses marotos!...
«'— Não, avó, debaixo da encadernação também não há nada. Não há bilhete nenhum.'
«'— Bem, está bem.'
«E começamos a ler Walter Scott; ao cabo de um mês, já tínhamos lido quase metade dos livros emprestados. Depois, ele emprestou outros e outros ainda, emprestou Pushkin, de tal modo que por fim eu já não podia viver sem livros e deixei de sonhar em casar com um príncipe chinês.
«Estavam as coisas neste pé, quando, uma vez, encontrei o nosso hóspede na escada. A avó mandara-me ir procurar já não sei o quê. Ele parou, eu corei e ele corou também; apesar disso, riu-se e deu os bons-dias, perguntou pela avó e disse: 'Então já leu os livros?' Respondi: 'Sim' 'E de quais gostou mais?' Eu disse: 'Ivanhoe e Pushkin, mais do que qualquer outro.' Dessa vez, ficámos por ah
«Uma semana depois, voltei a encontrá-lo na escada. Nessa altura não fora a avó quem me mandara, mas sim eu que tinha necessidade de qualquer coisa. Eram mais de duas horas e o hóspede era a essa hora que entrava habitualmente em casa. 'Boa tarde!', disse-me ele. E eu: 'Boa tarde!'
