Lá dentro, na parte da casa reservada ao pessoal, os criados, semivestidos, cochichavam uns com os outros. A senhora Leaf chorava e torcia as mãos. Francis estava pálido como um cadáver.
Passado um quarto de hora, pouco mais ou menos, o criado chamou o cocheiro e um dos lacaios e subiram as escadas de mansinho. Bateram, mas ninguém respondeu. Gritaram. Tudo jazia em silêncio. Finalmente, após tentativas vãs para forçarem a porta, subiram ao telhado e desceram para a varanda. As janelas cederam facilmente: os ferrolhos estavam velhos. Quando entraram, deparou-se-lhes, pendurado da parede, um esplêndido retrato do seu amo, tal como o haviam visto da última vez, em todo o fulgor da sua maravilhosa juventude e beleza. No chão jazia o cadáver dum homem, em trajo de cerimónia, com uma faca cravada no coração. Estava ressequido, encarquilhado e tinha uma cara abominável e asquerosa. Só depois de lhe examinarem os anéis é que reconheceram quem era...
FIM
