Capítulo 10: 10 - O Fim do Homem da Ilha
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Um homem ia sentado à popa, inclinado sobre qualquer coisa que tinha entre os joelhos. A seu lado via-se uma massa escura que parecia um cão terra-nova. O rapaz segurava o leme, e, contra o clarão vermelho da fornalha, estava o velho Smith, despido da cintura para cima, a atirar carvão para salvar a pele. A princípio, não deviam ter a certeza se os perseguíamos ou não, mas agora, como seguíramos todas as suas voltas não poderiam ter dúvidas. Em Greenwich, estávamos a cerca de duzentos metros deles. Em Black não nos separariam mais de cento e cinquenta. Persegui muita gente em muitos países, durante a minha atribulada carreira, mas nunca sentira tanta emoção como nesta louca e veloz caçada ao homem pelo Tamisa abaixo. Gradualmente íamo-nos aproximando deles. No silêncio da noite ouvíamos o trabalhar ruidoso das suas máquinas. O homem à popa continuava inclinado sobre o convés e movia os braços como se estivesse muito atarefado. Voltava-se para trás de tempos a tempos e media com o olhar a distância que os separava ainda de nós. Quanto mais nos aproximávamos, mais Jones lhes gritava que parassem. Já não nos separavam mais que quatro comprimentos de barco, deslizando ambas as lanchas a uma velocidade tremenda. Passávamos agora por uma parte do rio bastante iluminada, com Barking Level de um lado e os melancólicos Plumstead Marshes do outro. Ouvindo o nosso chamamento, o homem à popa ergueu-se sobre o convés e agitou os pulsos cerrados para nós, ao mesmo tempo que praguejava. Era um homem de boa estatura, forte, e quando se levantou, afastando as pernas, pude ver que da coxa direita para baixo tinha uma perna de pau. Ao som dos seus estridentes gritos de ira, notou-se algum movimento sobre o convés. Surgiu, então, um homenzinho preto - o mais pequeno que alguma vez vira - com uma cabeça enorme e deformada e um amontoado de cabelo desgrenhado.
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