Trazia o corpo todo coberto de cicatrizes, sinais de ferozes combates, mas estava sempre pronto para mais um. Inclinava a cabeça para o lado como se tivesse medo de olhar o inimigo de frente; depois disparava-a como um raio, e, quando tinha os dentes bem cravados no cachaço da outra foca, esta dificilmente se havia de safar porque Rompão Marinho lho não facilitava.
Todavia, Rompão Marinho nunca perseguia uma foca vencida, pois isso era contra o regulamento da praia. Apenas queria espaço junto ao mar para as suas crias, mas, como havia quarenta ou cinquenta mil outras focas à cata do mesmo todas as Primaveras, os silvos, mugidos, rugidos e roncos da praia eram coisa assustadora.
De uma colinazinha chamada cabeço de Hutchinson podiam-se avistar três milhas e meia de terreno coberto de focas em luta, e na ressaca via-se toda salpicada de cabeças de foca dirigindo-se apressadamente para terra a entrar também na refrega. Combatiam na rebentação, lutavam na areia e batiam-se nas rochas de basalto polido dos viveiros, pois eram tão estúpidas e bulhentas como os homens. As fêmeas nunca vinham para a ilha senão em fins de Maio ou princípios de Junho, porque não tinham vontade de ser desfeitas em bocados, e as focas novas de dois, três e quatro anos, que ainda não tinham começado a governar casa, afastavam-se cerca de meia milha para o interior, pelo meio das fileiras dos combatentes, retouçavam sobre as dunas em manadas e em legiões e rapavam toda a verdura que ali crescia. Chamavam-lhes os holuchiqui [os solteiros] e havia talvez duzentos ou trezentos mil em Novastosná.
Rompão Marinho acabava de travar o seu quadragésimo quinto combate numa Primavera, quando Matcá, sua mulher, macia, polida, de olhos meigos, saiu do mar e ele filou-a pelo gasnete e atirou-a para a sua reserva, dizendo asperamente:
- Atrasada como sempre.
