A Face Amarela Sherlock Holmes era um homem que raramente praticava exercício físico pelo exercício em si. Poucos homens seriam capazes de demonstrar maior esforço muscular e era, sem dúvida, um dos melhores pugilistas que eu já vi; mas via o esfoço físico como um desperdício de energia e preferia conservar a energia para quando ela fosse realmente necessária. É notável que ele se tenha mantido em forma sob estas circunstâncias, a sua alimentação era negligenciada e os seus hábitos estavam próximos da austeridade. À excepção do uso ocasional de cocaína, não tinha vícios. Usava cocaína como forma de protesto contra a monotonia se não existissem casos para resolver ou se as notícias nos jornais fossem desinteressantes.
Um dia, no início da primavera, Holmes estava de tal forma relaxado que fomos caminhar pelo parque e observamos os primeiros sinais ténues de verde que rompiam do topo dos olmos e os ouriços das castanhas que começavam a despontar nas suas folhas. Durante duas horas vagueamos juntos, em silêncio na maior parte do tempo, como convém a dois homens que se conhecem intimamente. Seriam já perto das cinco da tarde quando regressamos a Baker Street.
- Perdão, Sir – disse o nosso estafeta ao abrir a porta. – Esteve aqui um senhor a perguntar por si.
Holmes fitou-me de forma reprovadora.
- E nós passeando calmamente no parque! – disse. – E o cavalheiro já se foi embora?
- Sim, senhor.
- Não o convidaste para entrar e esperar?
- Sim, e o senhor entrou e esperou cerca de meia hora. Mas era um homem muito impaciente. Fartou-se de andar de um lado para o outro. Eu estava do lado de fora da porta e podia ouvi-lo. Finalmente sai a chorar e disse: “Aquele homem não vai chegar nunca?” Foram as suas palavras exactas.
