Quando começamos a fazer perguntas, sentimo-nos como quem lança uma pedra, estando calmamente sentado no cume de um monte: a pedra começa a rolar, arrastando outras consigo, e acaba por atingir, desprevenidamente, um desgraçado qualquer (geralmente, a última pessoa em quem teríamos pensado), afectando o bom nome de toda uma família. Não, meu caro senhor. Faço disso uma questão de princípio: quanto mais sórdido me parece um assunto, menos questões coloco acerca dele.
- E um princípio muito sensato - respondeu o advogado. - Mas eu próprio examinei o lugar - prosseguiu o Sr. Enfield - tal se assemelha a uma casa. Não tem mais portas, e ninguém entra ou sai por aquela, excepto, muito raramente, o sujeito da minha história. O piso térreo não tem uma única janela, e as três que dão para o pátio, situadas no primeiro andar, apesar de limpas, estão sempre fechadas. Além disso, há uma chaminé, geralmente fumegante, o que indica que alguém vive lá. No entanto, não há grandes certezas, já que os edifícios que circundam aquele pátio estão tão juntos que é difícil afirmar com segurança onde acaba um e começa o seguinte.
Os dois amigos retomaram o seu passeio, em silêncio durante alguns instantes, até que o Sr. Utterson disse:
- Acho que se rege por um bom princípio, Enfield.
- Sim, também é o que penso - respondeu este.
- Apesar de tudo - prosseguiu o advogado -, há uma pergunta que não posso deixar de lhe fazer: como se chamava o homem que atropelou a criança?
