Numa bela manhã; John Ferrier preparava-se para ir para os campos de trigo, quando ouviu o estalido do trinco do portão e, olhando pela janela, viu um homem de meia-idade, entroncado, com cabelo ruivo, a subir o carreiro. O coração saltou-lhe à boca, porque era o insigne Brigham Young em pessoa. Cheio de ansiedade - porque sabia que tal visita lhe augurava pouca coisa de bem -, Ferrier correu para a porta para saudar o chefe mórmone. Todavia, o segundo recebeu\friamente as saudações e seguiu-o até à sala de estar com um rosto carrancudo.
- Irmão Ferrier - disse ele, sentando-se e observando o rendeiro por debaixo das pestanas de cor clara -, os verdadeiros crentes têm sido bons para si. Recolhemo-lo quando estava a morrer à fome no deserto, partilhámos consigo a nossa comida, trouxemo-lo a salvo para o vale escolhido, demos-lhe uma vasta extensão de terreno e permitimos que enriquecesse sob a nossa protecção. Não é assim?
- É sim - respondeu John Ferrier.
- Em troca de tudo isto só pusemos uma condição: foi que devia abraçar a verdadeira fé e submeter-se a todos os costumes. Prometeu fazer isto; e isto, se o que se diz é verdade, negligenciou.
- E como é que negligenciei isso? - perguntou Ferrier, estendendo os braços em sinal de protesto. - Não contribuí para os fundos públicos? Não frequentei o templo? Não...
- Onde estão as suas mulheres? - perguntou Young, olhando em volta. - Mande-as entrar para que as possa cumprimentar.
- É verdade que não me casei - respondeu Ferrier. Mas as mulheres eram poucas e havia muitos que tinham mais direito do que eu. Eu não era um homem só; tinha a minha filha, que supria as minhas necessidades.
- É dessa filha que lhe quero falar - disse o chefe dos mórmones. - Ela cresceu, tornando-se a flor de Utá, e ganhou as boas graças de muitos que são importantes na terra.
John Ferrier gemeu interiormente.
- Há histórias a respeito dela em que não acreditaria de bom grado... diz-se que está comprometida com um pagão qualquer. Isto deve ser mexeriquice de línguas perversas.
