- Oh!, se tu soubesses! - respondeu ela.
E pôs-se a contar-lhe tudo, à pressa, sem nexo, exagerando os factos, inventando algumas coisas e voltando tantas vezes atrás que ele acabou por não compreender nada do que se passara.
- Então, meu pobre anjo, coragem, anima-te, tem paciência!
- Mas já há quatro anos que tenho paciência e que sofro!... Um amor como o nosso devia confessar-se diante do Céu! Eles estão a torturar-me. Já não aguento mais! Salva-me!
Ela estreitava-se contra Rodolphe. Os seus olhos, inundados de lágrimas, pareciam luzes cintilando debaixo de água; a garganta contraía-se-lhe numa respiração ofegante; nunca Rodolphe sentira tanto amor por ela; a tal ponto que perdeu a cabeça e lhe disse:
- Que achas então que devemos fazer?
- Leva-me! - gritou ela. - Foge comigo!... Peço-te por tudo que me leves.
E precipitou-se sobre a boca dele, como que para agarrar ali o inesperado consentimento que, na forma de um beijo, se exalava.
- Mas... - retomou Rodolphe.
- Mas o quê?
- E a tua filha?
Ela reflectiu alguns minutos e depois respondeu: - Levamo-la connosco e pronto!
- Que mulher! - disse ele para consigo, vendo-a afastar-se.
Emma escapara-se para o jardim, pois estavam a chamá-la.
A mãe Bovary, nos dias seguintes, ficou muito admirada com a transformação da sua nora. Efectivamente, Emma mostrou-se mais dócil e levou a deferência ao ponto de lhe pedir uma receita para fazer conserva de pepmos.
Seria na intenção de melhor os iludir a ambos? Ou queria ela, por uma espécie de voluptuoso estoicismo, sentir mais profundamente a amargura das coisas que iria abandonar? Mas não prestava qualquer atenção a esse género de sentimentos; vivia, pelo contrário, como perdida no antegozo da sua própria ventura.
