- Deus te dê forças para arrostar com um tão difícil transe, minha querida filha.
- Há de dar-mas, sim, porque a Ele aprazem-lhe sempre as ações boas.
As duas senhoras demoraram-se ainda alguns momentos, comentando e lastimando tão triste sucesso e sobretudo o procedimento de Fernando, que tentavam desculpar.
Por volta das onze horas o jovem entrou na sala onde as duas senhoras estavam, e, depois dos cumprimentos do estilo, foi sentar-se próximo de D. Deolinda, com a sua costumada afabilidade. A baronesa, pretextando alguns afazeres, retirou-se, deixando sós os dois jovens.
Deolinda, logo que a sua mãe se afastou, deu-se ares de serenidade, exclamando com voz tristemente afável:
- Não sabes, Fernando?... Já dei hoje princípio às minhas visitas.
- Sim?!...
- É verdade, mas logo a primeira pessoa a quem visitei, e à qual talvez estimava mais do que nenhuma outra, me surpreendeu, porque fui encontrar essa minha querida amiga num estado bem deplorável... Pobre rapariga!... Quem a conheceu outrora tão bela e encantadora como a flor viçosa dos prados, e a vê hoje abatida e pálida como a triste violeta, à qual o sol ardente roubou o viço e a beleza!... Confesso-te, Fernando, que fiquei consternada.
- E quem é essa infeliz?
- Persuadia-me que já o sabias: é a Rosa do Adro, aquela travessa rapariga doutro tempo, que fazia o enlevo de nós todos.
- Sim?! Pobre Rosa!...
- É verdade. Segundo ouvi dizer, o estado de adiantamento da sua moléstia é tal que já poucas ou nenhumas esperanças há talvez de salvar a pobre vítima. Além disso, o velho facultativo desta aldeia, ou por já cansado de inteligência ou pela pouca prática de tais padecimentos, quase que nenhuns meios lhe aplica para a restabelecer... Talvez um outro, mais experiente, a pudesse salvar.
