Uma vez mais, Tom estava transformado num herói, acarinhado pelos mais velhos e invejado pelos da sua idade. O seu nome foi tornado imortal pela Imprensa, porque o jornal da aldeia elogiou-o e houve quem acreditasse que, se ele escapasse à forca, viria um dia a ser presidente.
O mundo, volúvel e inconsequente, começou a acarinhar Muff Potter tão generosamente quanto o tinha insultado até então, mas, como essa espécie de conduta só pode tender a honrar o mundo, não vale a pena criticá-lo por isso.
Os dias de Tom eram esplendorosos e alegres, mas as noites passava-as ele aterrado. Injun Joe aparecia-lhe em todos os seus sonhos e sempre com um olhar que o condenava. Mal anoitecia, não havia tentação, por mais forte, que o levasse a afastar-se de casa.
O pobre Huck estava no mesmo estado de tristeza e medo, pois Tom, na véspera do dia do julgamento, tinha contado a história ao advogado de Potter, e Huck estava apavorado com a ideia de que a sua participação viesse a saber-se, apesar de a fuga de Injun Joe o ter livrado de depor no julgamento. Na verdade, o infeliz tinha pedido ao advogado que guardasse segredo do caso, mas de que servia isso? Desde que a consciência aflita de Tom o tinha levado a procurar o advogado para lhe dizer coisas que jurara, da mais solene maneira, guardarem segredo, a confiança de Huck na raça humana estava muito abalada.
De dia, a gratidão de Muff Potter fazia a felicidade de Tom, que estava satisfeito por ter falado, mas de noite arrependia-se de não ter sabido calar-se.
Parte do tempo leva-a Tom a recear que Injun Joe nunca chegasse a ser preso e a outra metade na esperança de que o fosse. Estava certo de que não voltaria mais a respirar livremente enquanto aquele homem não morresse e ele visse o cadáver.
Ofereceram-se prêmios, procurou-se por toda a região, mas Injun Joe não apareceu. Veio de São Luís uma dessas maravilhas extraordinárias que se chama um detective; fez pesquisas, sacudiu a cabeça, tomou ares de sábio e conseguiu aquela coisa maravilhosa que alcançam por vezes os da sua profissão, e que é «encontrar uma pista». Mas como «uma pista» não pode ser enforcada pelo crime de assassínio, acabado o seu trabalho o detective voltou para a cidade e Tom sentia-se pouco seguro como dantes.
Os dias arrastavam-se devagar e cada um que passava aliviava, duma forma imponderável, o peso da sua apreensão.
