Os Fidalgos da Casa Mourisca - Cap. 18: XVIII Pág. 243 / 519

- Não se aflija.

- «Não se aflija» era mesmo assim que ela me dizia; não que era mesmo assim. Pois não era, frei Januário? «Não se aflija». Se tu soubesses o que eu estou sentindo, Berta, se tu soubesses o que vão de saudades aqui dentro?

- Então não sei? Não era eu amiga de Beatriz também? O tempo mais feliz da minha vida não foi aquele em que a conheci? Inda ontem chorei ao reler as cartas que ela me escrevia.

- E ela escrevia-te?

- A última que tenho dela é datada de oito dias antes da sua morte.

- Pobre criança! E... e dizia-te o estado em que estava?

- Dizia; mas que fingia iludir-se para não afligir os seus.

- E era assim, era. Nunca se ouviu uma queixa daquela boca. Morreu a sorrir o pobre anjo.

E o saudoso pai quase soluçava ao avivar aquela permanente chaga do seu coração.

- Sr. D. Luís, - acudiu frei Januário - olhe que lhe faz mal estar a recordar essas coisas. O passado, passado. A noite está connosco e...

- É verdade! - atalhou Berta. - E eu a demorá-lo aqui! Faça favor de entrar, meu padrinho; a mãe anda lá para a quinta. Meu pai está para a cidade e julgo que só amanhã virá, mas...

Estas palavras recordaram a D. Luís o motivo que o trouxera ali. Chamaram-no à realidade da sua presente situação, afugentando as memórias do passado, melancólicas, mas suaves para o seu espírito.