Não era hábito seu ser generoso com a sua reserva privada de álcool; mas nessa noite afastara-se dos seus princípios, e fora assim que o seu ajudante, um rapaz natural de Wapping, fraco do miolo, se pusera eufórico, insolente e falador, por causa do inesperado do festim e da força da bebida. O furor do alemão da Nova Gales do Sul atingia o paroxismo; resfolegava como um tubo de escape, e Jim, ligeiramente divertido com a cena, esperava com impaciência o momento de poder ir para baixo: os últimos dez minutos do quarto eram irritantes como uma arma que não dispara; aqueles homens não pertenciam ao mundo das aventuras heróicas; não eram, no entanto, maus rapazes. Até mesmo o próprio comandante... Aquele montão de carne a lançar, ofegante, aos borbotões, expressões sujas, deu-lhe volta ao estômago; mas a languidez que o tomara era agradável de mais para se aborrecer efectivamente com isto ou com qualquer outra coisa. A natureza destes homens não tinha importância; vivia com eles lado a lado, mas não lhe podiam tocar; respirava o mesmo ar que eles, mas era diferente... Iria o capitão atirar-se ao maquinista?... A vida era fácil e ele estava demasiado seguro de si mesmo - demasiado seguro de si mesmo para... A linha que marcava o limite entre a sua meditação e uma modorra sub-reptícia que já lhe amolecia as pernas era mais ténue do que os fios de uma teia.
O segundo-maquinista chegava agora por transições suaves à reflexão sobre as suas finanças e a sua coragem.
«Quem é que está bêbado? Eu? Não, comandante, não... Essa não pega. Já tinha obrigação de saber que a liberalidade do chefe não chega para embebedar um pardal, caramba! O álcool nunca na minha vida me fez mal; ainda não foi inventada a bebida que me há-de emborrachar.
